По миру бы самолетиком,
Чтоб под ложечкой почувствовать свободу,
Чтоб завертеться,
Оглушаясь независимостью.
А здесь июль, и тот уже заканчивается,
Смотрит тоскливо, будто извиняется:
Прости, что столь короткий.
А ты ему улыбаешься: спасибо, что счастливый.
Хмуришься, потому что тоскливо.
И книг не прочла, а собиралась ведь.
Из рук все валится,
Так внутри сжимается каждая капелька органического.
Сложноподчиненное вышло лето,
Так и не разобрать его, усложненное.
Да и, деточка, рано дуться-то, впереди еще я
Обиженно поглядывает из-за угла август выжженный.
Неоспоримо то, что внутри что-то сломано.
Как веточка хрустнуло, не слишком поздно ли?
Для букв, поспать бы.
Для двух столь быстрых месяцев?
Вернуть бы.
В придачу, вернуть себя бы,
Беззаботную, сидевшую у моря, озаренную.
А не лежащую, ничем не увлеченную.
А не сводящую с выполненным/невыполненным счеты совестно.
Поглядывая на
беспощадный календарь.
Комментариев нет:
Отправить комментарий