вторник, 28 августа 2012 г.

Мысли болят

Бывает, увидишь в случайном окне что-то страшное-страшное,
Остановишься на минуту,
Да здравствует заполненная пустым до краев голова.
Так, будто вышвернется из нее вода/волна/океан,
Пришвартуется за борт выпавший капитан.
Прям сейчас, возле устаревшего, треснутого окна.

Утром выйдет кто-нибудь на балкон покурить,
Глянет - море(собственно небольшая лужа),
В человеке что-то остынет, станет немного глубже.
В то время, как тебя больше никто не увидит.
Вряд ли кому-то хуже.
В то время, как ты под его окном
Штормишь невысказанным. 

Ну же. 


понедельник, 27 августа 2012 г.

Шаг

Мне не страшно было бы стать изгоем.
Прости/прощай, не увидимся вскоре.
Вру, конечно.
Помолюсь за тебя каким-нибудь утром строгим,
Пятым рейсом ночным нарисую тебя в прохожем.
Похоже, все закончится полого, монологом,
Множеством поочередных (обычным нашим разговором).
Что ж, затянемся?
На пару сотен минут, страниц, писем, вагонов.
Сколько лампочек, /тысяч миль между нами/ на твоем пароходе?
Подует с юга, может услышу шлейф твоего былого,
Может крикну, стаю чаек разгоню неволей.
Волей окунусь в твои руки,
Я обесточенный лунный холод.
Я знаю одно, мы больше, чем этот город.
Мы не закончимся,
Ну разве что в эту полночь.

четверг, 23 августа 2012 г.

Старый джентльмен шагает через площадь,
Статный, под стать - пустота в глазах.

На календаре воскресенье выпало на тринадцатое,
Значит он снова идет к старухе привратнице,
Немного о жизни потолковать.
Точнее о том, что осталось от их жизней.
Или о том, сколько осталось.
Впрочем, эти двое хохочут,
Пьют горький кофе,
Даже выглядят слегка беззаботно.

На обратном пути джентльмен обязательно купит лотерейный билет.
Как всегда, на почте.
Вот такой он,
В чудеса верить уполномоченый. 
Выходя, бросит в корзину с письмами 
"Без адреса, передайте скорее, моему ангелу",
Почтальон снова вздрогнет,
Перебирая письма. Сутра.

Старик зачеркивает цифры,
Продавливая вышедший из моды пуф,
Обычно тем же вечером.
"Выиграть бы путешествие к морю/
Новую жизнь(replay)/пмж в раю."

Может быть, в следующее воскресенье. 
Может, еще в следующем году. 

среда, 22 августа 2012 г.

Когда лето кончается, в каждом что-то надламывается,
С каждым годом все больше и больше.

Когда срок годности доверия в прошлом,
У кого так раз, и щелкнуло между ребер.

Когда кто-то кому-то дверь болью с петель выносит,
Кто-то мечтает очнуться в другой эпохе.

Когда кто-то кому-то на подошве в дом осень приносит
В разгаре мая,
Вот тогда в ком-то умирает что-то важное очень.

А этого не прощают.


понедельник, 20 августа 2012 г.

"Береги своего внутреннего кота"

И вот так жизнь то кубарем, 
То как геометром вычерчена,
Дорогой кот.
Правда, видеть тебя нежданно/ожидаемо.
Зайдешь на чашку чая?
Расскажу тебе, как скучаю.
Правда не скучаю.
Промурлычь мне на ухо о жизни, кот.
Что ты бурчишь? Не злись.
Какого черта, кот?
Научи меня беззаботности
И перестань бросать надолго.
Что стоять у немого порога,
Налью тебе, долой прелюдии -
Да здравствуй монологи.
Что, говоришь совсем неразбериха?
Тонет мой столь укрепленный плот.
Я обещаю, это ненадолго, кот.
Я выпутаюсь, все будет как должно быть.
Вот только знать бы как,
Представь мне образец, кот.
Здесь лишь плоть,
В твоем царстве-моем внутреннем государстве - ночь.
Временное затмение.
Давай о спокойствии поговорим чуть позже, кот.
Пусть усмирится мое разбушевавшееся море.
Ты только смотри, не попади в шторм.

Мой дорогой, внутренний пушистый кот. 

воскресенье, 19 августа 2012 г.

А после даже стены пахли его парфюмом,
Небо низвергало дождями,
Будто напару со мной скучало,
Сутками сотрясалось, громом жаловалось,
Господи, как же его не хватает!
Господи, помнишь мы распевали с небом грустные мотивы,
О нем мечтая?
Он все смеялся над нами,
"Чего грустить, не исчезаю"..
Да ощущение насквозь затопленной не то души, не то квартиры,
Кому-то покажется милым,
Кому-то странным,
Мол вот какая смиренная получилась.
А мы пляшем с небом над бокалом
Не то алкоголя, не то воды,
Задыхаясь от тишины, пустоты
И остывшего, никому не нужного ужина.
О чем ты, это же пустяки?
Так, выброс одиночества
Во тьмой объятую ночную стужу.
Просто очередной невроз,
Я же психически неуклюжа.
Так каждый раз, когда он уходит.
Ничего.
Так каждый раз, когда он уходит.
Когда оставляет меня одну.
Задыхаться от шлейфа его парфюма.